16 de junho de 2014

Já faz quase um ano que eu não vejo a minha irmã. Estou me tornando o que ela era: um eremita desgraçado que passa os dias trancado no quarto, desolado, considerando opções do que minha vida poderia ter sido se eu não tivesse falhado lá atrás. Culpa... essa puta maldita chamada Culpa me consome todos os dias... me rasga, me mastiga, me cospe no chão e me desola. Viver já não tem mais sentido. O que eu mais quero é que minha alma seja sugada pras profundezas e eu seja punido por tudo o que eu podia ter feito mas não fiz.

Minha irmã... me perdoe por ter falhado com você... quando você mais precisava de mim eu fui incompetente, não soube o que fazer... eu era somente uma criança...

Mas eu ainda sou uma criança. Tenho só quinze anos. E o tempo não é algo que se pode voltar. Foram embora os dias em que eu sorria. Ficaram as lágrimas... O remorso...

Recebi uma carta na beira da minha janela há uns quinze minutos. É a letra dela. É a letra de Anna Karenina. É a letra de minha irmã.

“Ele conseguiu. Não somos mais escravos do homem alto. Agora eu irei aprender a profetizar a vida, e a ditar a morte. Sairemos para purificar esta noite. Fique sabendo que pessoas irão morrer na cidade.”

Não sei o que isso quer dizer, mas sem dúvida é a letra da minha irmã. Saber que ela está viva me conforta. Mas o que ela escreveu revela seu estado de sanidade mental. E eu volto ao remorso.